Mademoiselle Fuck Off

Juegos

2008-03-26T19:28:00.000-07:00

Abro la boca, abro las piernas y le pido que me meta un dedo, talvez dos. Me gusta estar bajo las sábanas, sintiéndolo erecto y rozándome las piernas con la punta del pene. Me hace sonreir, justo cuando se da cuenta de mi simple alegría, reímos juntos.

Sentir sus manos jugando con mis pezones me provoca cerrar los ojos, morderme un labio, pedirle que me apriete uno entre sus dedos. A veces quiero que lo haga fuerte y otras, apenas; siempre lo hace correctamente. Sin que deba mencionarlo siquiera, baja su boca al nivel de mis senos, comienza a lamerlos, a succionarlos. Mirarlo desde arriba hace que me excite y me humedezca. Le pido que lo haga más profundamente hasta que tengo que pararlo par no tener un orgasmo, y así desear que me toque más.

Estando juntos, recostados, lentamente le pido que comience el juego. Poniéndose arriba mío, sin penetrarme, me mira y me pregunta si soy su puta. El golpe de esta palabra me regresa al lugar donde dejo de ser yo para convertirme en una concubina. Guardo silencio y asiento con un movimiento apenas perceptible. "Dímelo", dice. Sin pensar le respondo que lo soy. Beso sus brazos a lado mío y arqueo la espalda para que mi pecho toque el suyo.
"¿Quién quieres que sea?"-me pregunta- "¿Quieres tener sexo con un desconocido? ¿Quieres que te diga que soy un familiar y que tu eres a quien siempre he deseado? Dime qué necesitas".

Entonces, le rodeo el cuello con mis brazos y me acerco hasta su oreja: "Quiero estar en casa. Entras por la puerta trasera y me sorprendes. No te conozco y vienes a robar el lugar. Pero al verme te entran unas ganas incontrolables de abusar de mi. ¿Quieres?".

Con la historia armada empezamos uno de nuestros tantos papeles. Me levanta y me sienta, toma mis muñecas con una de sus manos, atrapándolas para que no pueda moverlas. Con la otra mano me jala el cabello tirando mi cabeza hacia atrás. "¿Esto es lo que quieres?. te gusta no poder hacer nada?".

Me abre las piernas y entra en mi. No le importa si me duele o me lastima al hacerlo. Me lame el rostro, muerde mi cuello. Continúa diciendo palabras que me sonrojan e inhiben. Pareciera que es un experto en esto y de pronto me da miedo. ¿Y si es esta su verdadera personalidad? La idea me excita al mismo tiempo que me dan ganas de llorar. Sus movimientos son fuertes y golpea mi interior. Un golpe muy suave en la mejilla; otro más fuerte. Con su mano libre me aprieta la piel dejándome la marca de sus dedos. Se detiene. Respira. Observa a su alrededor: no hay nadie. Estamos solos. Me libera por un momento, me coloca bocabajo. Pone sus manos en mi cintura y levanta mi culo al aire. Separa mis nalgas y se ríe. Alcanzo a escuchar cómo se lame los dedos y pronto siento en mi vagina su tierna saliva. Entra. Sale. Entra otra vez y ordena que me calle.

"¿Cuánto te gusta?". Pero no logro responderle porque si digo algo, me corro. Me corro hasta que la noche termine. Así, en silencio, lo dejo terminar a él. Sale violento y se contrae y la leche que expulsa me arde. Es como un infierno donde lo más siniestro se asemeja a Dios.

En esta ocasión prefiero no venirme. Se lo digo.

"Claro, eres una puta que quiere más".

Le sonrío y le digo que lo amo.

(Para una versión impresa: Revista MAX de Abril).

Los masturbadores

2008-03-06T08:40:00.000-08:00

Cuando lo tomo entre mis manos, recorro su forma con la punta de los dedos.

Mis manos dejan de ser mías, para convertirse en dos mujeres ávidas de saliva y leche. Con las yemas de mis dedos transformadas en pezones, mis mujeres se colocan en torno a él, y lo miran adoloridas de deseo. Y ya la carne se siente endurecida y eso, me emociona. Nos emociona a las tres. Porque tocarle esta parte de su cuerpo siempre me ha parecido fascinante. Apretada, entrar por los pantalones, sin bajarle el cierre, sintiendo que mantiene una temperatura cálida. No dejarlo que desabroche ni un solo botón, para que mi intento sea mucho más agresivo. Adentro, me recibe una pelvis amable que sonríe cuando nos ve llegar, y se tensa, se hunde con cada uno de mis pasos dactilares. Porque además, hago todo a propósito, porque cuando siento que se sumerge, se sumerge mi respiración y el pecho me estorba para abrazarlo.

Tocarle, es hambre. Busco incansable que mis manos toquen la base de los testículos para contenerlos en toda la palma y sentir su peso. Sonrío porque son hermosos y no puedo dejar de sentir a lo que se sienten. Preparo lo que fui a buscar y los aprieto, los acaricio con un dedo, con dos, con las uñas los rasguño. Coloco mi mano de frente a ellos y la sumerjo hasta la parte más profunda para después jalar la mano y rozar la piel casi transparente. Sé que después, el aroma de lo que ahí está hará eco en mis manos y podré llevarlo al baño, a la cocina, al volante del automóvil y a mi cara. Para después tocarme los senos y sentir que es la punta de su cabeza la que me los lame.

Para cuando los regrese a su lugar, su contenido estará por desbordarse y no quiero otra cosa que recibirlo para jugarlo entre mis dedos. Tomo un respiro más y le sonreímos para que sepa que aún no hemos terminado. Envuelvo mi mano en él y subo haciendo fricción, anteponiendo obstáculos para que el deslizamiento no sea fácil. Pero antes de llegar, vuelvo a bajar y por unos minutos ahí está, sin más, mi masturbación primitiva. Lo que me da tiempo a pensar en lo que hago y lo que me convierten mis manos y sus actos. Me gusta ser lo que soy, y me gusta que lo que soy, haga ser al otro. No me muevo por las consecuencias, los actos me han movido siempre incluso en tiempos inexistentes, futuros. Y mis masturbaciones siempre son eso, sin consecuencias obvias, sin orgasmos predestinados sino simples actos de piel.

Pero cuando la jalo de arriba hacia abajo y vuelvo a empezar, aprovecho para sentir su textura, los detalles de la piel a punto de reventar, y como si quisiera tomarle el pulso, presiono para sentir la sangre y el latido. Este engendro de mil cabezas reclama y reclama. Jadea de alegría y me recuerda a cuando me corro. Con uno de mis dedos intento entrar, lento, lento, a su orificio. Pero también, con el arco de la palma de mi mano, hago círculos sobre él.

Me gusta pensar en lo que estoy haciendo como un hecho de la imaginación. Quiero que sienta que no hay nadie y que se ubique en la soledad de una habitación. Cuando cierra los ojos, quiero pensar que se mira solo, tocándose el mismo. Me gusta preguntarle si es así como él se masturba. Me pide entonces que sea más fuerte y que me concentre en la parte superior, apretando más y más rápido.

Entonces me detengo y me retiro, y le pido que termine él. Me acerco para que me deje observarlo. Le bajo lo pantalones y lo hago que se siente, frente a mi. De pie, miro lo que hace hasta que termina. Aprendo lo que tengo que hacer la próxima vez. Se escurre a mis pies. Mientras descansa, le digo que me siga al baño.

Quiero enseñarle algo.

(Para una versión impresa: Revista MAX de marzo)

2007-09-07T21:39:00.001-07:00

Sin importar en realidad hacia donde iba, Adán se alejaba de la sombra del árbol en la que había estado descansando. Un sueño reparador lo había dejado completamente relajado y fuera de si por mucho tiempo. Y de verdad que esto no era de mayor o menor importancia, pues él, el primer hombre, no sabía de preocupaciones, ni de sueños, ni deseos, ni abandonos. Su naturaleza infantil le permitía asombrarse ante todo, y tomaba todo como un verdadero regalo. Por ejemplo, ese fresco y delicado pasto original que crecía por debajo de sus pies y que renacía luego de cada pisada, lo maravillaba a tal grado que lo hacía muchas veces reír incontrolablemente. Y el recuerdo de esa risa lo mantenía alegre por muchos días. En ocasiones, Eva, a sus píes, oía tal historia una y otra vez, maravillada de igual manera. Ella vivía la naturaleza de sus píes descalzos de otra manera. Hacía ya unos días que había notado que al sentir el contacto húmedo de su piel con aquellas fibritas verdes algo sucedía en su entrepierna. Igual le pasaba cuando frotaba las palmas de sus manos con la tierra. Una sensación vibrante la recorría desde las manos, pasando por las axilas, luego a la punta de los pezones y finalmente, de nuevo, la entrepierna. Hasta ese momento se había estado guardando aquel secreto para si misma. Y ahora, que escuchaba la historia de Adán y el pasto, le comían la ganas de contarle todo.
Así, mientras Adán se alejaba de ese árbol, algo nuevo le ocurrió. Sus pasos habían sido hasta ese momento firmes. Pero ahora, por alguna razón, arrastraba su caminar. Fascinado mantuvo aquella forma de andar. Los dedos de los pies comenzaron a mojársele un poco por las diminutas gotas de agua que mojaban la hierba. La sensación era fresca y diferente. Allá, lejos, Eva hacía algo que no le interesaba. Se detuvo un momento para contemplarse.
Ahí, con el sol intenso y caluroso, algo comenzó a sucederle. Aquella parte de su cuerpo que hasta ahora no tenía sentido comenzaba a llamarlo a gritos. Sin saber en realidad qué era el miedo, experimentó un poco. Trago saliva y permaneció quieto. Unos segundos después, volvió a frotar sus pies contra la hierba empapada. Y entonces comprendió. Al frotar la plantas de sus pies contra aquella vellosa humedad, su entrepierna resentía una distensión extraña. Aquella vara entre sus extremidades se despertaba ignominiosamente. Sonrió. Una vez más, y siguió esperando la sensación.
Y de pronto, Adán, el primer hombre, tenía la verga erecta.
Aquella cabeza lo miraba desde abajo, orgullosa y limpia. Acercó sus manos a ese pedazo de piel que ahora estaba tan duro. Lo tocó y sintió como se tocaba. ¿Eso era suyo? ¿Aquella cosa, antes sin vida, era realmente suya? Abrió los ojos. Los abrió más y sintió que se le romperían. Frotaba sus pies. Una vez, otra vez, dos veces más y la verga se le ponía más dura, mientras él, sólo sonreía.
Este es el relato, brevísimo, del asombro y la satisfacción permisible que Adán tuvo en su primera erección.

Historias

2007-07-22T13:22:00.000-07:00

Acostumbro a caminar bastante. En mi camino, me he encontrado diversas cosas. Papeles con escritos apenas inteligibles, anillos, una que otra pulsera sin valor, estrellas de papel, plumas, lápices. Muchas cosas. Otras veces me encuentro con situaciones que me parecen asombrosas. Y hoy, me topé con una de tantas. Mientras leía en el parque y veía a mi perro correr a saludar a todos las demás mascotas que venían a pasar la mañana del domingo, una escena atrajo mi atención. A mi derecha, un hombre vociferaba algo. Lo miré detenidamente y guardé el mayor silencio. Hablaba con alguien que no estaba ahí. Tenía tanto coraje, tanta ira. Le gritaba a un fantasma, que ningún hombre le llegaba a los talones. Fumaba desesperadamente y miraba al vacío. Intentaba leer algo de un libro roto que parecía ser un diccionario, pero evidentemente su compañia no se lo permitía, pues cada tanto gritaba reclamos e insultos. Era fascinante. Y mientras pensaba qué había sido aquello que lo había vuelto loco, más allá de este hombre, otra escena captó mi atención. Un hombre y una mujer se separaban de un grupo de vagabundos claramente alcoholizados. De la mano, llegaron al pie de la enorme fuente en el centro del parque. El hombre, se desvistió hasta dejarse solamente la ropa interior. La mujer, aún más tomada, se metió directamente al agua. Ambos rieron. Él tenía una manera tan peculiar de caminar. Me recordó un poco a John Travolta en "Vaselina". Andaba como rey abajo de los chorros de la fuente, comparando su cuerpo al David de Miguel Ángel en el centro. Recorría la fuente en su totalidad y alzaba los brazos en triunfo. La mujer, por su parte, se mantuvo en un sólo lugar, resguardada por una torrente de agua clara. Levantaba los brazos como su acompañante y dejaba ver un enorme vientre cicatrizado, abultado, desagradable. Aquella imagen me resultó maravillosa, pues ella era claramente delgada, pero algo le había ocurrido en el vientre. Ambos se encontraban de pronto y se tomaban de las manos. Al cabo de un rato, ella decidió que la diversión había sido suficiente y regresó con su grupo. Un grupo de al menos seis indigentes. El hombre, se mantuvo un rato más jugando con el agua y gritando. Resbaló sólo una vez y sólo para reirse agradablemente. Al rato, se unió a los demás. Parecía como si los otros los felicitaran. Y bebían de vasos y botellas de refresco frenéticamente. Todos eran amigos, y se aceptaban, así completamente podridos, sin nada. Era realmente maravilloso todo aquello.
Al fin de un rato, el hombre de la fuente se bajó la ropa interior y dejó ver un cuerpo delgado y un pene desinflado, negro, tal vez sucio. Uno de los otros corrió inmediatamente a taparlo, gritándole algo. Se cubrió, estoy segura, más por la petición de su amigo que por cualquier otra cosa. Ni los niños, ni las familias ni los perros lo avergonzaban. Todos lo vimos. Y de pronto una patrulla llegó de la nada hasta donde ellos estaban. A mi lado aún podía escuchar los reclamos del otro hombre. Pero seguí concentrada en los otros. Se podía distinguir a lo lejos un discusión tranquila entre vagabundos y policias. Después de un rato, la patrulla desapareció.
Los nadadores comenzaron a vestirse a regañadientes. Los demás les pasaban sus ropas, rotas, feas. La mujer gritaba que ella no quería irse. El hombre comenzó a vestirse. De entre el grupo, dos hombres comenzaron a besarse. Se abrazaban y se miraban muy de cerca, con sus rostros juntos. Entrelazaban sus manos y se besaban aún más. Uno cargó al otro. Mientras, la mujer tomaba los pies de su mojado amigo entre sus manos y se los besaba, al tiempo que él gritaba que no quería, pero riendo. De pronto, cuatro del grupo tomaron sus cosas y caminaron fuera del parque. Pero al instante regresaron, dándose cuenta que habían dejado atrás a dos de sus amigos. Insistían algo inaudible. Ayudaron a la mujer a ponerse sus botas. Le cambiaron la blusa y unos senos blancuzcos se asomaron. Podía notarse que ella reía. La cubrieron. Habrían pasado veinte o treinta minutos y la patrulla apareció otra vez. En esta ocasión esperaron hasta que todo el grupo caminaba fuera del parque. Seguros, se fueron.
Ahí decidí que todo la atracción del parque se había acabado y me encaminé fuera de él también. Al cabo de unos instantes mi andar se emparejó con el del hombre y la mujer. Se detuvieron y me detuve a mirarlos, ahora más de cerca. Él comenzó a acariciarle el rostro a la mujer. Ella lo miraba muy de cerca, dejándose tocar. Por un instante, eterno, se miraron a los ojos. Rieron y se besaron. Él la estrechó hacía él. Pude ver la cara de ella. Gorda, lastimada, con unos ojos que apenas eran unas rayas horizontales. La boca sin dientes, pero tan felíz. Amada se veía hermosa. Y ella lo sabía, y parecía saber que los observaba. Tomoóel rostro del hombre en sus manos y comenzó a llenarlo de besos. Él con los ojos cerrados inclinó su rostro hacía ella. Volvieron a abrazarse y a reir.
Tuve tantos celos. No podía dejar de verlos y me sentía sucia de envidiarlos, de envidiarles su amor. Ahi, los tres, parados en el parque, recordé las palabras de mi amante el jueves por la tarde. Puta de mierda. Cerré los ojos para tragar esa palabra. Sentí coraje por aquellos dos. No, sentí coraje por mi. Si me amas, te callas la boca y haces lo que te digo, si no te rompo la madre. Volví a tragar esa saliva espesa que ultimamente traigo en la boca. Los miré abrazados, ahí, sin nada, con todo. Libres y el uno con el otro. Llenos de la presencia del otro. Amando ese momento entrelazados. Volví a sentir el golpe en mi cara y cómo me sujetó del cabello, lastimándome. Sin dejar de verlos me quedé ahí, parada, torpe. Celosa, envidiosa. Idiota.
¡Qué equivocada he estado todo este tiempo!

2007-05-25T21:38:00.000-07:00

-¿Estás en el bano?
-Sí, qué pasa?
-Quiero verte mientras orinas. Quiero que me orines, después.
-¿Quieres que te orine sobre la verga?
-Sí. Y luego quiero orinarte los senos.
-Ven amor.

La escena que se repite, y se repite, en un eterno retorno.... en mi cabeza.

2007-05-03T19:47:00.000-07:00

Cuando la lluvia cae en tempestad, me convierto en bruja. Y la habitación en la que estoy desaparece para dar lugar a un hermoso bosque púrpura. Corriendo por los caminos oscuros, me voy despojando de mis ropas. Con la mano izquierda me unto ungüentos hechos a base de hongos en la vagina. Y comienzo a volar. La escoba no me hace falta. Me observo y no hay ni una sola mujer más hermosa que yo. Tengo un culo perfecto, y un vientre plano. Tengo unos pechos hermosos, blancos, con la punta en rosa sangre. El cabello me cae por arriba de la cintura, negro. Y brillo, como solía hacerlo. Los animales salen a mi paso y me hacen reverencia. Y yo los amo por ser parte de mi.
Allá, a lo lejos, me espera el demonio.

2007-04-24T17:25:00.000-07:00

A pesar de que siempre ando en otro lugar que no es precisamente el real, este día es histórico.
Por todas las que han muerto en lugares clandestinos.
Por todas las he han luchado.
Por todas las mujeres y nuestros indudables derechos.
Hoy es un día felíz.
Por todas ustedes y por mi.

Pd. ¡Come mierda chespirito!

Sobre super héroes

2007-03-23T23:35:00.000-07:00

Los super héroes no tiene tatuajes en los brazos. Ni se tatuan tu nombre en la muñeca.
Los super héroes no te salvan de tu vida de mierda ni hacen el amor por horas. No te salvan de los golpes ni de la muerte. No vienen corriendo a tu auxilio.
Los super héroes no usan el teléfono. Ni tienen remordimientos. No usan el cabello largo, ni cruzan las piernas. Los super héroes no aman
Y no me esperan a mi en las páginas de un comic.

2007-03-20T18:42:00.000-07:00

El cybersex.
Apenas descubro sus maravillas.
Ayer.
No podía dejar de leer.
O de escribir.
¿Será? ¿Acaso?

2007-03-11T10:37:00.000-07:00

La mayor parte de las veces, cuando me siento triste, me encuentro a mi misma haciendo cosas de la manera más automática.
Siempre, siempre, busco películas que contengan escenas de sexo y me imagino como la chica de la pantalla. Imagino que tengo a un hombre que me desea de tal manera que me hace llorar. Imagino historias de amor tan grandes que ni yo misma me las puedo creer.
Recuerdo las cosas que he dejado ir y me pongo melancólica por el recuerdo, por el arrepentimiento. Lloro tanto que la nariz me huele a tierra húmeda.

Secretos

2007-03-02T12:29:00.000-08:00

En una de mis entradas, una lectora, tal vez una de las más queridas, me dijo que tenía un secreto. Y me lo contó, ahí mismo. Y esa acción, la de tener un secreto, me hizo recordar algunas cosas.
Recordé algunos de los secretos que he tenido, y también hice memoria de aquellas confidencialidades que tuve que soportar.

Me acordé de la primera vez que una amiga me contó cómo se hacían los niños.
También, vino a mi memoria una vez que una prima me quería besar y tocar. No sucedió, pero me pidió que guardara el secreto de su petición.
Recuerdo la vez en que escuché cómo mi abuela paterna comentaba algo horrible de mi madre. Mucho tiempo me lo callé, hasta que creí conveniente que lo supieran todos.
Aquella vez que mi padre le pegó, por primera y única vez a mi madre y el resto de los familiares nos sacaron a mi y a mi hermana y nos llevaron a casa de una vecina. Recuerdo que la mujer nos preguntaba qué había pasado, y entre lágrimas, mi hermana y yo nos tragamos ese secreto.
La primera vez que recibí el regalo de un chico. Me dió en secreto, los dos solos, un dije de corazón que se partía por la mitad. Me pidió ser su novia.
El secreto de que la mejor amiga de mi madre tenía un amorío con un sacerdote, y de que la hija de otra era adoptada.
Cuando una amiga me confesó que estaba enamorada de su tío y él le correspondía.
Mi secreto de tener una relación fascinante con una chica en la universidad en las narices de su pareja.
El secreto de mi bisexualidad.
Las voces del secreto de que mi abuelo materno esta teniendo un aventura amorosa con otra mujer que no es mi abuela.
Las veces que mi padre me pedía, a las siete de la mañana, que saliera a comprarle alcohol.
El llanto secreto de mi madre cuando mi papá estaba bebiendo sin parar.
Los miles de secretos con mi hermana.

Gracias lectora.

2007-02-23T17:41:00.000-08:00

Este fin de semana espero que sucedan las cosas que nunca, por ninguna razón han sucedido.
Espero encontrarme al amor de mi vida en el tazón de las palomitas.
Espero despertar y tener una linda cinturita abrazable.
Espero encontrarme un pastel de tres metros para desnudarme y acostarme sobre él.
Espero soñar que todo en realidad nunca pasó.
Espero meter los pies a una piscina de agua helada.
Espero que la noche traiga sorpresas en forma de objetos voladores no identificados.
Espero que al sentarme en una silla de algún jardín mi entrepierna esté bien colocada para comenzar a frotarla.
Espero un orgasmo.

Buen, buen fin de semana!

2007-02-14T16:44:00.000-08:00

Este es un texto de otro blog que alguna vez tuve.
Se los dejo para saborear este triste 14 de Febrero.

Los Cinco Orgasmos de la Alteza Malvavisco, a saber de su cronista consentido
Era un buen escenario.El edificio viejo se alza prominente y viejo en la Ciudad de México. A Su Alteza Malvavisco siempre le había gustado ese lugar. En realidad no se sabe si por la historia del lugar o por esa sensación de vivir en un lugar por donde tantas personas han pasado. A Su Alteza Malvavisco siempre le ha parecido fascinante los lugares donde los fantasmas habitan. Ese día supo que sería especial.A este personaje en realidad no lo conoce. Un hombre, de cabello blanco, con arrugas, decadente. Flaco, tatuado y sin nada que ofrecer.Pero, ¿por qué es que Su Alteza quiso enredarse con él? Algunos dicen que por aventura. Otros dicen que por puta. Puede ser en realidad un poco de las dos cosas. La verdad es que ese hombre le atraía de tantas maneras, que ni ella misma lo podía entender. El personaje la tomo de la mano. La hizo pasar por las rejas que dan entrada al lugar. La encaminó al tercer piso. Luego, le abrió la puerta. Ese hombre miserable y triste era realmente fascinante. Con una sonrisa torcida, la condujo hasta el cuarto.El lugar olía a humedad. La paredes blancas completamente manchadas, aún cuando él le dijo que las había limpiado un poco para su llegada. Su Alteza se sentó a la orilla de la cama rota, y lo miró. Él abrió las ventanas del cuarto; ventanas que van del piso al techo. Ventanas largas, de madera, blancas. Un viento sucio entró. Su Alteza se limpió los ojos con la mano. Tosió un poco y lo miró, sin decir nada. El hombre le dijo que lo había preparado para ella. La disposición de la cama, las tres velas sobre el tocador. Sacó agua y se la ofreció. Ella no bebió.Al final, el hombre le dijo que estaba en ese lugar por ella. Le dijo que sabía lo mucho que a ella le gustaba ese edificio. Sabía lo que significaba para ella estar ahí. Y él, el lo único que quería era complacerla, hacerla felíz. Sólo quería estar con ella. Su Alteza no dijo nada. Lo continúo mirando, con sus grandes ojos negros y su pálida cara.Después de un rato abrió un libro. Se puso a leer, y decidió ignorarlo un tiempo.Al cabo de dos horas, Su Alteza soltó el libro. Miró al hombre, quien ahora leía tan sólo por complacerla a ella, por mostrarle que él también leía. Su Alteza le retiró el libro de las manos, y le ordenó que dejara de leer. El hombre dejó de leer. La miró. Su Alteza se levantó de la cama. Caminó hacia la ventana y se detuvo, dándole la espalda al hombre. Él se acercó. La rodeó con el brazo derecho la cintura, mientras que con la mano izquierda le desabotonó el pantalón. Rápidamente, le bajó los pantalones hasta la mitad del muslo, y llevo esa misma mano izquierda a la boca de Su Alteza. Ella ni siquiera intentó gritar.Él le quitó los pantalones con la otra mano. La ropa interior.Su Alteza oyó el sonido de una cremallera bajando. Con la mano derecha el hombre le sobó a Su Alteza el sexo. Su Alteza comenzó a mojarse.La verga de él estaba dura. Ella la sentía entre las piernas, por detrás. Uno de sus dedos penetró la vagina de Su Alteza. Ella gimio silenciosamente, y se miro en el espejo. Eran realmente hermosos los dos al coger.Los brazos del hombre la hacían excitarse más. El la inclinó hacia enfrente. La penetró.Su Alteza los seguía mirando y por un momento pensó estar terriblemente aburrida.Decidida a que esa situación no fuera completamente a favor de aquel hombre, Su Alteza Malvavisco se dió vuelta. Lo beso, le tocó la verga y sonrió. Le dijo que tenía ganas de utilizar la silla, a lo que el le respoondió que se sentará. Ella le dijo que no era para ella, que debía sentarse él. Su Alteza acercó la silla más hacia la larga ventana y la abrió más. Quiero que todos nos vean -dijo.Se sentó arriba de él. Le besó varias veces el rostro, su cabello cano. Era hermoso... y ella se lo cogía. Su Alteza se miró, encajada en él, al espejo. La curva de su espalda al llegar a sus nalgas la excitó. Las manos del hombre en su cintura moviéndola, la hipnotizaban.Los dos gimiendo y sudando era demasiado.Uno.
Dos y tres.
Cuatro.
Cinco. Cinco orgasmos seguidos. No podía decir nada. Era una cerda. Cinco orgasmos y quería más. Quería a ese hombre, a ese pene, para ella. Lo miró, sin decir nada. No quería despegarse.Tendrían que echarles agua, como a los perros. Lo abrazó. El se reía. Ahora ven tu -dijo Su Alteza.Y lo hizo.Lo sintió todo por dentro. Ese hombre-líquido-caliente.Quiero más -dijo ella.Él, desde su tristeza, la miró, enamorado.

2007-01-30T16:12:00.000-08:00

Bo. (Un tanto molesta porque no he escrito sobre ella). Es una niña muy irritante. Todas las noches me pica la conciencia.

2007-01-29T17:39:00.000-08:00

No puedo dejar de fumar...

Dos Sueños

2007-01-24T10:04:00.000-08:00

El segundo.
En realidad no sé cómo podría hacerle justicia a este sueño. Siempre que cuento un sueño, siempre, indudablemente, parece como si no supiera hablar. Y este sueño fue realmente bueno. Así que sin más, lo intentaré.
A lo largo de todo el sueño, mi sensación era la de ser hombre. Me sentía como un chico.
Me encontraba en una realidad que en este punto parecía no tener sentido. Mientras observaba el lugar en donde estaba, tenía la certeza de que un toro me quería matar. Al mirar de reojo, ya sea a mi derecha o a la izquierda, veía a aquel toro esperando alguna distracción mía para atacarme. Los demás hombres, amigos míos supongo, jugaban a romper muñecas, a pintarlas. Otros tantos jugaban con animales desconocidos para mi. Junto con nosotros, había mujeres. Sin embargo, ninguno de nosotros estaba interesado en ellas y algunos incluso las trataban terriblemente mal. Todos, ellas y ellos, nos encontrabamos en una especie de sopor alucinante. Y aún cuando todos parecíamos adormilados, eramos agresivos unos con otros.
De vez en cuando, cuando nos daba hambre, sacabamos unas latas de donde comíamos un alimento amarillo pegajoso.
De pronto, en mi realidad, una chica se aparece. Y aunque todo seguía sin sentido en una realidad fragmentada, literalmente, con ella todo era menos angustiante. Yo veía a los demás hablar pero no les entendía, ni siquiera a ella.
Ahora, estamos los dos en un circo jugando algo absurdo que incluía bolas de boliche. Luego, me dejaba que ella me colocara en el cuello un especie de collarcon puas. Una de ellas me atravesaba la garganta y nos daba risa.
Un día, ella huyó.
Pasaba los días gritando su nombre por las calles.
El paso del tiempo. Y ahora estoy casado, con una mujer rubia. Ahora sabía lo que había pasado.
En aquel pasado había sido adicto a una droga que defragmentaba la realidad. Aún así, sabía que ella había existido.
Y así, un buen día llega mi esposa con la chica de mi pasado. Las observo y corro a preguntarle si me recuerda. Después de un rato se da cuenta y comenzamos a besarnos y a llorar. Hablamos de lo pasado. Mi esposa ha desaparecido. La tomo de la mano y decidimos regresar a aquella droga que tanto nos había unido.

Los sueños no tienen ningun sentido, pero las hermosas sensaciones que me dejaron no las puedo olvidar al día de hoy. Recuerdo la primera vez que comí un ácido. Lo que miraba se desconstruía en cuadrados,y la voces las oia rotas. Odié esa droga. Nunca he sido una mujer para ese tipo de adicciones, me da miedo.

Dos sueños

2007-01-22T12:28:00.000-08:00

El primero.
A veces, tengo un tipo de sueños que no me dejan vivir en paz por unos días después. Son ese tipo de sueños donde las sensaciones son tan intensas que preferirías quedarte soñando.
Este es el primero de dos sueños que tueve en un lapso de dos horas.

En realidad, este sueño no lo recuerdo del todo, simplemente el final.
Una chica, una niña más joven que yo, sale de un edificio. Las puertas por donde sale son de cristal. Ella ha salido adelante de mi y yo voy trás de ella.
La alcanzo y me hinco frente a ella. Le beso el cuello y le tomo las manos. Le digo que tengo ganas de pasarle la lengua entre sus nalgas. Y besarla. Ella sonríe y la vuelvo a besar.

No es tanto el sueño como las reacciones posteriores. Desperté sudando y terriblemente excitada. Recordé a una chica española con la que salí un par de veces. Con ella, con la española, yo jugaba un papel masculino. Le encendía los cigarros, le traía todo lo que pedía, le acercaba la silla cuando iba a sentarse. Era una chica tan culta, y hablabamos tanto de tantas cosas. Me excitaba mentalmente.
Nos besamos un par de veces. Una noche, cuando insistió tanto en quedarse a dormir, ocurrió algo. Ese papel de hombre me encantaba. Me gustaba que ella se sintiera mujer abajo de mi. Empezó a besarme y yo la gire para que estuviera debajo mío. Metí mi mano derecha en sus pantalones, mientras le besaba los senos. Oirla gemir por lo que yo le hacía me gustaba mucho (uy, apenas si puedo respirar al recordar esto). La toqué y ella me pedía más. Recuerdo la sensación de su cintura en mi manos. Insisto, ese papel de hombre me encanta, aunque en mis relaciones más duraderas y con chicas nunca lo he jugado. Me encanta jugar a ser hombre en aventuras homosexuales.

2007-01-18T16:28:00.000-08:00

En realidad no sé que me pasa, pero me pasa frecuentemente.
Muchas veces no puedo dormir o me despierto por una incesante sensación entre mis piernas.
Hoy, por ejemplo, me desperté muy molesta porque quería seguir durmiendo.
Abrí los ojos lentamente, miré la ventana.
Me abrí la blusa que uso para dormir, y me miré los senos. Estaba cansada.
Decidí que en esta ocasión solamente me sacaría uno de ellos.
Lo observé.
Me bajé los pantalones de la pijama y comencé a masturbarme.
Seguí durmiendo.

2007-01-11T09:42:00.000-08:00

One Art

The art of loosing isn't hard to master;
so many things seemed filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of loosing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

-Elizabeth Bishop

Odio los poemas, pero hoy me entontré con este. Prometo solemnemente perder algo todos los días.

2006-12-13T09:18:00.000-08:00

Siempre quise ser Mallory.

Historias de la pequeña Bo

2006-12-12T18:12:00.000-08:00

Bo nació un día lluvioso. Además de los dolores de parto, la madre de Bo ese día no paró de vomitar. Entre contracción y contracción, un hilillo de vomito le salía de la boca. El padre de Bo miraba a su esposa asustado. No podía comprender lo que sucedía, y simplemente le acercaba a su esposa pañuelos de papel.
Bo, mientras tanto escuchaba atenta a todo lo que ocurría afuera de aquel lugar donde estaba. ¿Será ese papá? ¿Y ese movimiento tan continuo será mamá? Con cada arcada, Bo se movía como en una montaña rusa, y sin embargo, otro movimiento la jalaba hacia abajo.
Contenta, sonreía ante ese vaivén.
Cuando Bo nació no hizo un sólo ruido. Por más que las enfermeras y el doctor encargado del parto de ocuparon en escucharla, Bo permaneció en silencio. Con los ojos bien abierto miró a todos a su alrededor. ¿Será ese papá? ¿Vestido de verde? ¿Y esas mujeres? ¿Serán todas mis madres?
Fue hasta un momento después, en los brazos de una mujer que entendió que sólo tendría una madre. Aquella mujer la saludo. No se parece mucho a mi en realidad, -pensó Bo, y decidió cerrar los ojos.
Los siguientes días todos estuvieronmuy consternados. Aquella bebé no había vuelto a abrir los ojos desde que le presentaron a su madre. El doctor estaba preocupado y mandó a llamar a todos sus colegas. Ninguno supo qué diagnóstico dar. Es voluntad -comentó al final uno. Y todos se fueron tranquilos a dormir.
Ni siquiera la curiosidad por conocer a su padre hicieron que Bo abriera los ojos. Ni las canciones de cuna, ni los muñecos, ni las visitas de los familiares. Nada, nada hizo que se abrieran sus ojos.
Al final, todos se fueron a casa. Los padres decidieron esperar por un milagro. La madre no dejaba de llorar todas las noches y el padre la consolaba en sus brazos.

La cuna de Bo fue colocada en el cuarto de los padres. Querían tenerla cerca por si llegaba a abrir sus ojitos. Pasaron días y pasaron meses, y la niña comía y vivía sin abrir los ojos. Hasta una noche...
Los padres, seguros de que Bo era pequeña y de que no abriría sus ojos, se llenaron de besos. El padre desnudó a la madre, y esta se dejaba hacer. Pongamos un poco de ambiente, -dijo el esposo. La mujer sonrió. Se acercó al televisor y buscó un canal. Perfecto-dijo al final el hombre.
La película mostraba una pareja de mujeres besándose desnudas. Y con una gran erección, el padre regreso a la cama.
Y entre susurros y gemidos, los padres se entregaron a hacer el amor. Tal vez esta ocasión, concebirían a una niña que abriera sus ojos.
Y Bo escuchó todo. Y abrió sus ojitos. Primero miró el televisor y no pudo contenerse. Pequeña como era, se dejó llevar por la curiosidad. Miró a las chicas desnudas y decidió no parpadear. Y después, miró a sus padres, eso si que era un espectáculo.
Mamá tenía unos enormes senos y papá una verga tremenda. ¡Cuánto se había estado perdiendo! Y sonrió.

2006-12-04T18:52:00.000-08:00

Tengo tantas, tantas ganas de llorar.
Tengo los ojos hinchados. Los labios los tengo rojos.
Y necesito comenzar a idear un plan de huida.
Por lo pronto, tengo en mente una maleta. Hace tiempo, cuando iba ir por primera vez a la playa con mi pareja, le dije que haría una maleta de mar. Esa maleta de mar incluía varias cosas.
Ahora, comienzo a empacar mi maleta de escape. Mi maleta lleva inscrita la idea que me recorre hoy. Por primera vez me arriesgue a tener una relación diferente, y sólo sirvió para enfrentar mis peores miedos.
En mi maleta llevo lo siguiente:

1. Una hoja de denuncias
2. Unos tenis extra rapidos.
3. Un espejo.
4. Una foto de mi perro.
5. Las llaves de alguna casa en algun lugar.
6. Una libreta.
7. Una mini falda.
8. Las claves de accesso al blogger.
9. Una contrato en blanco.

4 sobre nosotras 4

2006-11-28T12:35:00.000-08:00

Cuando era pequeña me gustaba imaginar cosas. En los viajes de la ciudad a la casa de descanso, en la carretera, oscura, fría y llena de altos árboles, me imaginaba a mi misma.
Corriendo desnuda, descalza, en el lodo el bosque.
Me gustaba imaginar que de pronto caía al suelo y el hombre de mis sueños me miraba. Ahí, sin más, me hacía el amor. La espalda, rasguñada por las ramas y la hojas del suelo. Y alguien, algún campesino de por ahí, nos miraba y comenzaba a masturbarse.
Apretaba las piernas y los ojos para no perder esa escena, y a mis nueve años, me mojaba terriblemente.

2006-10-12T21:06:00.000-07:00

Mmmm.... y si, ahora te tengo frente a mi. Y te voy a borrar ese rostro. Te voy a meter la cogida de tu vida.

Primero, acuestate, que te la voy a chupar hasta que te quede tremendamente lastimada. Si, si mi amor, te has topado con una verdadera y absoluta puta...
Ahora si, ahora si quiero ser puta. Contigo lo que sea.
¿Cómo es que les gustan que se las chupen? ¡Ah, si! Primero con la punta de la lengua, y después, con ella completa. A lenguetazos te la como, completa, toda.
Y succionando, esperando a que algo salga, para tragar, para masticar, para saborear a que sabes... ahí, tan adentro, tan adentro.
Desde los testiculos hasta la punta... toda, toda me entra en la boca. Y ahí, una vez adentro, te hablo en francés, en ingles... ¿en qué idioma prefieres?
.... y justo cuando estés por correrte... me detengo. ¿Crerías que con una mamada se acabaria todo?
Cogeme por atrás. Me excita sentir mi saliva. Y mójate los dedos, necesito que entres completo. Completo. Y sentirte, adentro, tan adentro.
Gritar, gritando, silenciosamente gritando... para que te des cuenta que me gusta.
Pero... hasta ahí, no quiero que te vengas.
Y chuparte los pezones como si fueras una chica. Succionartelos hasta que se paren a saludarme y rendirme los respetos necesarios, porque sé que nadie te ha hecho sentir así. Y si pudiera, te los arranco de una mordida. Quiero tener ese pedacito de ti adentro, y digerirlo.
Y ahora arriba de ti. Para que me mires con esos ojos de enfermo que tienes. Hasta sacarte la leche por ellos. Y que derrames lágrimas de leche. ¡Ah, como me recuerdas a Bataille! Quiero arrancarte esos ojos y chuparlos como un caramelo.
Y sentir tu verga, tan gruesa, tan hinchada, adentro, tan adentro. Y justo cuando me vaya a correr. Dejarte ir.
Ahora de pie, contra la pared. En suelo, en la cocina, en la sala, en el baño. Con agua, secos, sucios, con sudor. E imaginarte con otro hombre, y mientras me la metes, que te la meta otro, por atrás, que sientas.
Y dime obscenidades, las peores.... y luego, te detienes para decirme que no puedes estar sin mi (*wishfull thinking*).
Y decirnos las peores cosas, y los peores secretos... ¿A cuántos has matado? ¿A cuántos te has cogido? ¿ Y tú? ¿Cómo te corres? ¿Qué prefieres? Cuéntamelo todo. Y guardate lo mejor para otras ocasiones....

!Aplausos, Aplausos!

Fantasmas

2006-10-04T19:14:00.000-07:00

Cuándo era niña, la vida me parecía aburrida o aterradora. Siempre me asustaba quedarme a sola con mi madre, y de lunes a lunes, no sabía que hacer para mantener mi mente en forma. Así, comencé a fantasear. El día de hoy, hace unas horas, me sorprendí haciendo lo mismo que hace diez años.
En la soledad de la tarde, de pronto, como si despertara de un largo sueño, me vi hablando con la mirada clavada en la pared de mi habitación. Me di cuenta que llevaba un rato platicando con alguien que simplemente no estaba. Cuando más chica, podía pasar horas enteras imaginando situaciones y personajes. Era capaz de mantener conversaciones enteras con hombres y mujeres que se esfumaban con un soplido. Antes, imaginaba que estaba frente al amor de mi vida. Siempre imaginaba a un hombre, siempre al mismo, tomandome la mano, acariciándome el cabello. Las horas se iban volando ante nuestras inquietantes conversaciones y nuestras íntimas sesiones de amor. Esos tiempos fueron extraños pero llenos de historias fascinantes, donde yo, era realmente amada. Amada por ese ser que no era nadie más que yo.
Esta tarde me ocurrió algo similar.
Sí, me costó un poco de trabajo imaginar, pero después de varios intentos de concentración, logré estar frente a ese hombre que tanto me escuchaba cuando era niña.
Esta noche espero dormir en sus brazos.

2006-09-20T18:40:00.000-07:00

Escena de masturbación 1

Interior. Habitación.
La mujer entra a la habitación. Deja su bolsa y abrigo sobre la cama. Se descalza de un par de tacones rojos, altos.
Prende un cigarro. La primera bocanada es lenta, profunda. Cierra los ojos. A continuación, la mujer camina hacia la ventana. La abre y se asoma. La ceniza del cigarro cae al piso y la mujer voltea a mirar. Abre las cortinas. Se aleja de la ventana. Camina hacia la puerta de la habitación. Cierra la puerta. Regresa a la ventana dándole la espalda.
La mujer cierra los ojos. Su mano derecha sube hasta su boca e introduce el dedo medio a su boca. Lo chupa. El dedo sale de su boca y baja a su entrepierna. Con la mano izquierda, lentamente se sube la falda. El dedo medio de la mano derecha retira su ropa interior y se pierde entre su sexo.
Los ojos de la mujer siguen cerrados. Aprieta un poco los labios y lentamente saca la lengua.
Sin sacar la mano de entre sus piernas, la mujer se recuesta en la cama. Con la mano izquierda se desabrocha la blusa. Se saca los senos. Se los aprieta. Se jala suavemente los pezones.
Gime.
Saca la mano derecha de su sexo y recorre su cuello.
Abre las piernas y busca algo. Se acomoda la almohada entre las piernas y comienza a mover su cadera.
Se observa. Se excita al verse.
Se corre.
...ah.... como quisiera que mi vida fuera más glamurosa.

2006-09-14T11:53:00.000-07:00

Me encantan las obscenidades.
Me fascinan las palabras que me excitan. Una boca rodeada de barba, con un aliento caliente, que nuble mis ojos. Me enloquecen esas bocas con lenguas rojas, morbosas. Lenguas que quieren entrar y salir de todos mis rincones. Bocas sin asco, llenas de saliva. Me gustan las bocas que suspiran palabras asquerosas, que gruñen y muerden; que lamen y saborean.

Me gustan las palabras obscenas.
"...abrirte la boca con mi verga, hasta que te pregunten porque la tienes tan grande.." - me fascina la idea de ser el lobo de la caperucita.
"...te gusta que te coja por el culo?... Te lo voy a abrir... Te voy a tirar la leche ahi adentro...
...quiero hacerte el amor por la boca... jálame la verga con tu manita hermosa...
...Te gusta como te cojo?... "

Sin duda, sin duda alguna... me encantan las obscenidades....

3 Sobre nosotras 3

2006-09-06T11:20:00.000-07:00

Después de aquellos dulces tiempos de masturbación constante, las cosas fueron... fueron. Continué mi vida como siempre, aunque es interesante observar en retrospectiva, como en aquellos momentos no sientes que vivas tu vida, es más bien como algo que pasa, que sucede, sin darse uno cuenta. Por esos años peleaba mucho con mi madre. Ella se volvió un ser que realmente llegué a odiar. Mirarla era un castigo para mi, y el tener que obedecerla un fastidio. También a esa edad llevaba diarios, y como ahora, NUNCA me preocupé por cuidarlos de la curiosidad de los demás. Mi madre también cayó en la tentación y se enteró de mi odio. Desde ese día decidió vengarse de mis crueles y mal redactadas palabras de niña. Se volvió un monstruo fálico que rondaba la casa. Era la reina de corazones de Alicia en el país de la maravillas y mi padre ese rey pequeñito que casi no se alcanza a escuchar. Era ella la que mandaba y decidía a quien matar. Y yo, por mucho tiempo estuve entre sus planes de sentencia.
A continuación, voy a relatar uno de los momentos que más me han marcado, según mis terapias psicoanalíticas. Este episodio no parece ser mucho, pero a mi, incluso, me molesta escribirlo.
Como comenté en la entrada anterior, a mi las matemáticas me confunden. Todavía cuento con los dedos de las manos el resultado de la suma de 9 más 5. Los números no son lo mio. Y cuando era más pequeña fue diferente. Para mi, la infancia es una de las peores etapas de la vida. Es más, pienso que es horrible. Y una de las cosas que la hacían tan nefasta fueron las tablas de multiplicar. Nunca las entendí. Nunca entendí la lógica de esos números, y el método de enseñanza de mi madre lo hizo todo peor. En una de las habitaciones de mi casa, teníamos, mi hermana y yo, un espacio para ver televisión, leer, dibujar y otras cosas más. En una esquina, estaba colocada una mesita de madera redonda con cuatro sillas pequeñas. Ahí se nos sentaba para hacer las tareas escolares. Mi madre en medio y mi hermana y yo a los lados. Después del incidente del diario, mi madre me tenía un lugar especialmente reservado para mi: junto a su mano derecha.
Mi hermana, menor por cuatro años, se lucía en sus lecturas en inglés. Su carita redonda y sus ojos grandes la hacían lucir hermosa. Era una niña muy bonita, y ademas, simpática. A mi, por lo visto, se me notaban las noches de masturbación en la frente, pues pasaba por la edad ingrata y casi siempre estaba malhumorada por extrañar a mi padre.
Esas tardes nos sentabamos a comenzar las tareas. La voz de mi hermana llenaba el cuarto hasta que mi madre le pedía de la manera más orgullosa y amable que ahora leyera para ella. Me miraba y me anunciaba que practicaríamos las tablas de multiplicar. Yo ya sabía lo que venía, y por lo tanto, mi cerebro se bloqueaba. No había nada que se pudiera hacer para que a partir de ese momento pensara con claridad. Le tenía tal terror a mi madre que nada importaba. Comenzaba a preguntarme la tabla de multiplicar del número nueve. Yo siempre me preguntaba porque no empezaba con un número más fácil, pero nada. La primera ecuación la sabía, y eso de memoria. Y seguíamos. Inmediatamente me equivocaba y decía cualquier cosa. Ella ni siquiera me miraba, simplemente, observando sus manos, repetía la frase. Volvía a equivocarme. Entonces, deseperada como si fuera de vida o muerte que supiera la respuesta, gritaba el resultado y pasaba al siguiente. Para mi era peor.
Resultado equivocado.
Un insulto.
Pregunta, nuevamente.
Mal.
Y venía venir el golpe en la cabeza.
Y junto, un insulto.
Y así se repetía ese teatro por una hora, tal vez dos.
Mi hermana, se reía con su boquita bonita.
Y ella, seguía, ahora con un número más difícil.
Todo esto era un trabajo de memoria. Nada explicativo.
Otros golpes, bastante duros en la cabeza acompañados de un ¿Eres estúpida? ¿Qué no te cansas?
Y mi hermana comenzaba a dar las respuestas.
El orgullo regordete de mi madre.
Y otro golpe acompañado de un carajo.
Yo ya estaba muy lejos de ahi desde hace horas. Ya ni siquiera me interesaba equivocarme.

Un día, mientras mirabamos televisión un domingo temprano, decidí tallar en la mesita las respuestas.
Hace unos dos años, me topé con la mesita de nuevo, y observé los números. Me reí un poco. Toqué los números con la punta de mis dedos. Cerré los ojos y respiré profundamente. Busqué a mi madre. La encontré lavando los trastes de la comida de ese día. La miré sin decirle nada por un momento. Y como si alguien se apoderara de mi, le escupí un perra. Me encantó su mirada de sorpresa. Se quedó sin palabras y aproveche para comenzar mis reproches.
La hice llorar.
Me sentí tan bien.
En ese momento llegó mi hermana. Y empezó a reclamarme el hecho de que le reprochara a mi madre cosas tan absurdas y viejas como esa. La miré ahora a ella. Me sentía como un samurai, lista para mi venganza verbal.
Y me fui contra ella. No sólo se burló de mi entonces, se reía y me recordaba mi lentitud para aprenderme algo tan fácil. Perras las dos.
No supieron que decir, más que murmurar una disculpa discapacitada.
Fue un pleito fenomenal. Dos contra una. Round 4.
Ya no importaba quien ganara. Sólo importaba que escucharan.

Ya no sé que más decir.

2006-09-03T18:12:00.000-07:00

La época patriarcal llega a su fin. Las guerras, la intolerancia, las mentalidades jerárquicas, serán aplastadas bajo las inmensas ancas de piedra de la Diosa esteatopígica, que ha regresado para potenciar a la humanidad después de permanecer oculta en las cuevas europeas bajo la forma de tótemes de venus gordas durante miles de años.

Cultura del apocalipsis, Adam Parfrey.

Hombres, tiemblen.

2 Sobre Nosotras 2

2006-08-26T08:29:00.000-07:00

Ahora no recuerdo exactamente cuando fue que deje de temerle a la muerte. Si bien me había propuesto no asustarme más, no tengo claro cuando fue comencé a dormir. Hoy por la mañana, pensaba en la relación tan fascinante que existe entre la muerte y el erotismo. Creo, ahora que lo pienso con mayor detenimiento, y ahora que me he decidido a escribir sobre lo real (?), que fue en ese momento cuando empecé a reconocer mi cuerpo como un instrumento de placer.

Cuando tenía diez años, alguien, alguna compañera del colegio, se acercó a mi. Directamente, sin rodeos, como solemos ser cuando somos más jovenes, sin importarnos si ofendemos a otro, me preguntó si sabía cómo era que los bebés se hacían. Le contesté que no. Y ella, con una sonrisa enorme, casi desfigurada, me dio la información completa.
La verdad es que no me sorprendió demasiado el acto sexual que mis padres habían cometido para tenerme, me molesté un poco por ser tan ignorante. ¿Cómo era posible que a mi edad, diez años, no supiera esa información tan valiosa? Había perdido tiempo valioso desconociendo aquello.
Recuerdo que al regresar a casa, inmediatamente le dije a mi madre que ya sabía como es que yo había sido hecha. Le dije que me pareecía realmente desagradable que ellos no hubieran tenido la delicadeza de contarme mis propios orígenes. Ella, ante mis preguntas obscenas, guardó silencio. Me preguntó quién me lo había contado.
Por la noche, al llegar mi padre, ella habló con él. Esto lo sé porque después de cenar, él se acercó a mi con un libro. Siempre amaré a mi padre por enseñarme todo en libros. Me dijo que lo que mi amiga me había contado era cierto y que ellos sólo esperaban el momento correcto para afirmarmelo. Me entregó un libro de cuyo título jamás me olvidaré: Cómo se hacen los niños. Por un momento sentí una vergüenza enorme y no pude mirar a los ojos a mi padre. En la portada aparecían unos dibujos setenteros de un hombre y una mujer desnudos entrelazados. Él me dijo que encontraría todas las respuestas a mis dudas ahí. Me dió unbeso en la frente, tan dulce como siempre ha sido, y felíz de ya no tener que soportar mis gritos y miedos nocturnos, se fue a dormir.
Con el libro en mis manos, no supe realmente que hacer. La curiosidad de ver esos cuerpos me urgía a abrir el libro y devorarlo. Pero mi pudor infantil me recordaba la pena que pasaría si por casualidad pasaban mis padres por mi habitación y me vieran morbosamente leyendo el libro sin siquiera pensarlo dos veces.
Al final decidí abrirlo. El libro era encantador. Decía cosas como: Papá y mamá se aman mucho. Papá tiene un pene (y con esto todo un dibujo de los genitales del hombre) y mamá tiene vagina (lo mismo). Después, toda una explicación de todos los funcionamientos biológicos de ambos.
Dos cosas llamaron mi atención enormemente. La primera, el sangrado menstrual. Recuerdo que lloré por saberme condenada a tener que ser dueña de una vagina que cada mes sangrara. Me dio rabia, enojo y finalmente tristeza. La segunda, el crecimiento de los senos. Eso me fascinó. Observaba y repasaba una y otra vez el dibujo con esas enormes tetas de la mujer. Me parecían tan hermosas, tan suaves, tan excitantes. El simple hecho de verlas hacía que algo, no sabía que todavía, se me pusiera duro entre las piernas. Sentía como mi cerebro se mojaba al mirarlas. Una sensación de excitación sexual pero cerebral. Fue en ese momento cuando entendí el erotismo. ¿Era posible que una imagen, una simple imagen, me provocara tal estado?
Mamá y papá se aman tanto que deciden compartirse. Desnudos frotan sus cuerpos, se acaricían y se llenan de besos. El pene de papá se endurecé para poder entrar el la vagina de mamá (!!). Los dos se aman tanto que esto está bien. Mamá y papá disfrutan mucho y se aman todavía más. Papá le besa los pechos a mamá y a ésta le gusta. Mamá lo besa. El pene de papá expulsa el líquido seminal, y la vagina de mamá lo recibe.
El resto ya es conocido. La explicación del óvulo, los nueve meses, el nacimiento del bebe, la alimentación del nuevo ser (de nuevo los senos en su mayor esplendor) y la familia felíz.
Todo había sido una experiencia realmente increíble.
Al día siguiente no podía ver a mis padres, y ellos lo notaron. Intentaron comportarse lo más tranquilamente posible, pero no les salió del todo bien, sobretodo porque yo no dejaba de observarlos. ¿Realmente habían hecho aquellos esos dos? Me parecía simpático imaginar a mi padre y a mi madre amándose tanto.
Todas las noches repasaba la imagen de los senos en el libro. Desde ese momento, decidí que ya no era posible seguir bañandome con mi hermanita. No por vergüenza debido a mis nuevos conocimientos, sino porque ahora necesitaba privacidad. Desde entonces, cada vez que me bañaba, me desnudaba completamente para observarme detenidamente al espejo. Miraba mis pechos planos y me preguntaba con ansiedad cuando sería que crecerían. Los quería grandes para tocarmelos, sentirlos, apretarlos. También, alguna veces, metía conmigo al baño un espejo pequeño. En el libro se describía un método para observarse la vagina. ¿Cuántas veces habré puesto en práctica aquel consejor? Verme me provocaba una necesidad terrible por tocarme.
En el libro se había descrito el orgasmo. Pero realmente no lo entendía. Habían hablado de la masturbación. Un día decidí probarlo.
¡Bendito descubrimiento! ¿Pero en qué había estado perdiendo mi tiempo?
Esa primera vez, comencé a tocarme con la mano. Me frotaba y frotaba el clítoris pero realmente no sentía nada. Con el libro a un lado, repasaba una y otra vez las instrucciones. Nada pasaba. ¿Algo faltaba? Y entonces, observé las figuras. Recordé como la imagen de los senos había hecho que algo, algo ahí donde ahora me tocaba, se pusiera duro.
Decidí cerrar la puerta de mi habitación.
Abrí los ojos como tal vez nunca los he abierto y observé la figura. El resultado fue inmediato. Me sentía dura. Las manos no me servían, así que me coloqué entre las piernas una almohada. Comencé a mover la cadera sin dejar de observar las imágenes. Empecé a sudar. Algo diferente se sentía entre mis piernas. Estaba húmedo. Sentí como los pezones se me endurecían. Algo definitivamente estaba por ocurrir. Cerré los ojos, aun con la imagen en mi cabeza. Me mojé los labios con la lengua y me mordí ligeramente el labio inferior.
Me vine.
¡Dios mío, que sensación!
Todo mi cuerpo se estremeció y la energía se concentraba entre mis piernas. Con cada movimiento, parecía que mis genitales expulsaban una sensación incontrolablmente exquisita.
Terminé jadeante, apretando la boca para no hacer ningún ruido.
Otra vez, me dije.
Quiero más.
Y lo repetí.
No sé exactamente cuántas veces me masturbé esa noche.
Fue como una orgía en solitario.
Estaba fascinada con mi descubrimiento. Era hermoso aquello. Hermoso. Y todo lo había hecho yo, sin nadie más.
Creo que la masturbación fue el mayor descubrimiento que tuve en mi infancia.
El miedo a la muerte se esfumó por completo, y las noches ya no estaban hechas para sufrirlas y llorarlas. Las noches ahora eran mías, sólo mías para disfrutarlas, para estar a solas y masturbame. Ahora el día me parecía eterno, y sólo esperaba a que la noche llegara.
Si mis padres me hubiesen dado el libro antes se hubieran ahorrado tantas noches de desvelos.
Las noches se conviertieron en horas silenciosas donde miles de personajes llegaban a acostarse a mi lado, sin ropa.
El miedo a la muerte se había esfumado por el placer y encanto del orgasmo. Es tan interesante recordar esto. Los franceses le llaman al orgasmo petit mort (la muerte chiquita). En esos tiempos, cambie mi terror por morir a una extraña veneración por el orgasmo, por esa sensación de muerte donde nada importa, donde te dejas ir, donde miras a lo sublime que Kant describía a los ojos. Lo terrible de la muerte, lo espantoso de dejar de existir, tenia por fin un sentido práctico.
Esos días fueron maravillosos. Esos días donde conocí el erotismo me dejan sin palabras.

A mis ventiseis años, aun ahora, sigo masturbándome.
Amo la delicia de mi cuerpo.

Sobre Nosotras

2006-08-25T17:17:00.000-07:00

Cuando era chica, cuando tenía como unos cinco años, empezó a darme un miedo terrible la muerte. Extrañamente, el miedo a la muerte llegaba con la noche, y las noches eran horribles para mi y para mi familia.
El día transcurría normal. Al llegar la tarde, todo cambiaba. El sol se iba escondiendo y con él la luz que me hacia inmortal. Era una especie de vampiro pequeño que sólo podía existir rompiendo las reglas normales de su especie. Y al caer la noche, todo cambiaba.
Empezaba a sudar frio. Trataba de colarme a la habitación de mis padres. Les rogaba que me dejaran dormir con ellos. Le preguntaba a mi padre que pasaría después de mi muerte. Tenía una obsesión morbosa por saber que pasaría con mi cuerpo, ahí abajo, en la tierra. Y después de que mi padre me tratara de calmar, le preguntaba que venía después. Y me hablana de que me esperaría del otro lado, de que allá estaríamos todos. Me decía cientos de veces que mi madre, mis abuelos y todos me estarían esperando. Y eso me daba más miedo.
Y entonces, comenzaba mi interminable llanto.
No paraba de llorar, repitiendo que tenía miedo. Y él me decía que no me preocupara, que faltaba tanto tiempo para que yo muriera, y que ese día, ese dia querría morir.
Pero seguía llorando.
Entonces, mi madre, me pedía que me fuera del cuarto. Y entre llantos y gritos, me sacaban de la habitación y me acostaban en la mía. Esa cama me parecñia inmensa. Enorme, como la muerte. Y lloraba más.
Algunas noches, mi padre se quedaba dormido conmigo, tomandome de la mano. Otras noches, las más, me abandonaban a mi suerte junto con mi mentecita torturadora.
El techo de mi cuarto mostraba monstruos, y en el marco de la puerta se aparecía un hombre con gabardina.
Alguna vez, de tanto que lloraba, mi padre salió de su habitación, después de oirme golpear su puerta sin parar. Salió tan enojado. Tan molesto. Me tomó del brazo, tan fuerte como pudo y me llevó al baño. Ahí, en ese baño en el que jugabamos mi hermana y yo cuando nos bañabamos, no dijo una sola palabra. Abrió la regadera y dejó correr el agua fría. Me tomó de los dos brazos y me puso debajo del agua. Me miró y salió del baño.
Lo oí cerrar su puerta.
Después de un rato decidí sacarme. Empapada como estaba, fui a mi habitación y me cambié de ropa. Me acosté en mi cama y decidí que desde ese día en adelante, la muerte, aquella que tanto miedo me provocaba, sería ahora una meta por alcanzar. La conocería así fuera lo último que hiciera. ¡Gran y excelente paradoja!

Elogio a los Idiotas

2006-08-17T11:01:00.000-07:00

A mi la mayor parte de las veces me encanta jugar el papel de idiota.
Es lindo ser idiota. La vida resulta dulce, amable y en ocasiones hasta sincera. Dios parece atender más a los idiotas, y en mi intento porque Dios me aprecie, vivo mi vida como idiota.

Cuando él dice que vendrá a verme, inmediatamente entró en mi papel. Idiotamente comienzo a vestirme con la única finalidad de agradarle. Pienso en ponerme una minifalda, y observo mis piernas con cicatrices. Las miro y me gustaría que fueran más suaves y sin marcas para que él las disfrute más. Me deprime un poco la situación, pero en mi papel de idiota pienso que eso no le interesará.
Siendo idiota, la visita de mi amante se vuelve el centro de mi día. Tomo una ducha para limpiar mis aromas a cigarro y sexo. Me enjabono porque sé que le gusta que huela a limpio.
Cubro mi rostro con maquillaje de payaso. Delineo mis ojos, me enchino las pestañas y estoy lista para ser idiota. Soy el mejor ejemplo del payaso contemporáneo. Estoy lista para hacerlo reir, para malabarear su presencia.

Y si me ordena ir a una fiesta, lo hago, porque los idiotas hacemos eso, obedecemos. Entro en personaje, y aunque me aterrorice salir de su brazo, me sostengo de él, e imagino que todo saldrá bien. Trato de comportarme como él piensa que se debe de comportar una mujer. Me coloca una brida en la boca, y sólo miro de frente. Pero en mi naturaleza idiota, me salgo de control. Habló con otras personas sin su permiso, toco a otros hombres sin saber que a todos, con el más minimo roce mio se les para la verga.
Y mi idiotez echa todo a perder. ¿Pero como dejar de jugar tu papel cuando la obra de teatro ya empezó? ¿Es acaso profesional dejar plantados a todos los actores? A mi en realidad siempre me ha gustado ser responsable.
En fin. Sin poder dejar a un lado mi rol, la situación se descompone. Y entonces, mis mejores actuaciones salen a flote. Me convenzó a mi misma de que lo que hice no está bien. Me creo lo que él dice. Y empiezo a sentirme culpable. Me golpeo el pecho y sé que soy culpable. Él es un hombre tan correcto, tan maduro, tan sensato. Y yo, una idiota cualquiera. Y sin poder dejar de ser idiota, continúo agravando las cosas. No sólo me rebelo, sino que comienzo a gritar y a pedir ayuda. Me dan ganas de salir corriendo, golpearme la cabeza y romperme las uñas. Pero, -¡oh idiota mujer!- ¿acaso no ves que te tienen encadenada por los genitales? Mi triste y sucio sexo está inflamado y se rehusa a dejarlo.

Y después de todo, aun al salir herida, lastimada por su actitud tan machita, lo vuelvo a buscar, le pido que me ame, y que me bese, y que me extrañe.
Le pido de favor que me vuelva a aceptar. Y él me cree. Cree que dejaré de ser idiota, pero cuando uno lleva tanto tiempo jugando eso, es díficil dejarlo. Yo estoy tan acostumbrada a ser idiota, que no conozco otra manera de ser.
Pero mi ansiedad se calma cuando esta de nuevo junto a mi. Mañana será otra función, mañana el show debe continuar, y yo, saldré nuevamente en mi mejor papel. Permitiré todo lo que él me diga. Aunque, sólo tengo una sugerencia: ya no me llames puta, soy idiota.

Capítulo 2

2006-08-04T10:34:00.000-07:00

Siempre quise ser una mujer atractiva. Siempre quise atraer de una forma amazónica. Quería ser una mujer de carne, de carne blanca, curveada, cremosa, suave. Ser una mujer de grandes ojos negros, delineados, obscenos y llenos de una lujurio que ni yo misma pudiera soportar. Todo el tiempo pensé en ser un estilo de femme fatale lésbico. Ser esa mujer que vuelve locas inclusive a aquellas de su mismo sexo. Llamas la atención con la manera de vestirme, con la manera de moverme, con mis silencios, con comentarios bien pensados.

Desde chica comencé a pensar que sería muy adecuado comenzar una educación especializada. Es decir, me converti en maestra y aprendiz.

La mujer que yo deseaba ser tenía que ser educada, culta, fina. Tenía que saber de arte y de todas aquellas cosas que fascinan a la gente. Tenía que ser una mujer que leyera demasiado. Tenía que tragarme libros enteros y cuestionarme sobre las propuestas planteadas. Tenía que leer sobre todos los temas y en una mesa con invitados poder hablar de todo.

Esa mujer que comencé a educar día y noche, debía hablar varios idiomas. Entonces, empecé a enseñarla a hablar y a leer en inglés y en francés.

A esa mujer, que apenas era una niña, la eduqué a ser silenciosa. Solamente hablaba cuando tenía algo realmente importante que decir. Aprendimos el arte de escuchar y observar al locutor sin parpadear. Hombres y mujeres por igual se maravillaban ante la presencia de una persona, de una mujer-niña que se sentaba a escuchar con atención en lugar de esperar su turno para hablar.

Perfeccionamos el don de escribir. Formar frases e ideas escritas se volvió una terrible obsesión. Escribir y escribir. Imaginar y fantasear. Fantasear hasta el grado de no reconocer la realidad y lo imaginado. Mantener conversaciones enteras con personajes inventados en la soledad de un cuarto. Inventar situaciones meláncolicas donde mis dotes de actriz florecieran. La blancura de mi deseada piel se oscurecia al mejor estilo de Edgar Allan Poe. Me encantaba ser aquella dama que se desmayaba ante cualquier cosa. Languida, débil. Escribir y alejarme de mi aburrida realidad era lo mejor para mi.

Converti a esa niña en una adolescente precoz que todas las noches se masturbaba. Imaginando amantes masculinos y femeninos. Amantes apasionados que me prometían amor eterno y que juraban una locura más allá de control. El amor siempre ha sido mi debilidad. Enamorarme, sufrir de amor. Soy asquerosamente cursi.

Y a la vez, me converti en la mejor maestra de la frialdad.

Aunque muriera de amor por alguien, jamás lo demostraba. Parecía que todo me era indiferente.

Y también, era terriblemente caliente. A veces pienso que podría coger todo el tiempo, a todas horas, todos lo días.

Todo me excitaba. Imaginar una verga hinchada, uno senos con el pezón erecto. Una vagina, los brazos de un hombre. Un camino mojado por el bosque, una neblina que permitiera mi desnudez. Rasurarme toda la vagina. Ser una lolita. Imaginarme enseñándole todo sobre el sexo a un niño pequeño. Besar apasionadamente a mis muñecas. Siempre he sido asi...

Ahora intento caminar por la vida como una dominatrix salida de un libro de Guido Crepax.

Pero la Venus en Pieles es solitaria.

Yo también.

Capítulo 1

2006-08-01T19:21:00.000-07:00

Hace mucho tiempo pensé que lo mio, realmente lo mio, eran las mujeres.
Cuando era más joven, cuando tenía algo asi como unos doce años, me di cuenta que los hombres me hacían a un lado. Todos los que me gustaban estaban con alguien, o eran demasiado hermosos para voltearme a ver. En esa época tenía un grupo de amigas. Todas eran bien recibidas en los circulos masculinos. Siempre rodeadas de hombres, descubrieron esa parte que sólo ellos pueden despertar antes que yo. En realidad todo era demasiado raro para mi. En esos momentos yo apenas acaba de descubrir la masturbación y era mi actividad preferida. Los hombres me tenían sin cuidado, así que tampoco me esforzaba mucho en gustarles. Es más, creo que me esmeraba en asustarlos.
Desistía de peinarme o usar minifaldas. Los colores no me gustaban y prefiería usar ropas negras. Un día decidí raparme el cabello. Era una especie de Sigourney Weaver en la pelíclua de Alien. Y fue en ese momento cuando decidí que lo intentaría con las mujeres.
Nunca me habían atraido las chicas. Sin embargo, ahora, me parecían fascinantes sus senos. Tenía unas ganas locas de chupar uno hasta dejarlo adolorido. Quería sentir en mis labios esa piel abultada, suave. Tener un pezón erecto entre mis dientes y mirar hacia arriba y ver a una mujer jadeante.
La mejor amiga de mi madre empezó a llamar mi atención.
Mirándola bien, era una mujer hermosa, interesante. Sus piernas, junto con su personalidad, me hacían desearla todas las noches.
Desde ese momento olvide las estupideces de los hombres. Decidí que la brutalidad de un pito no me interesaba, me daba asco. No quería andar de la mano con un tipo. No quería boda ni idioteces como esas. No me interesaba hacer el amor con un animal sudoroso y gimiente. Quería en mi cama a una mujer. A la amiga de mi mamá.

Pasarón siete años hasta que me interesó un hombre. La verdad es que con las mujeres habia resultado ser un éxito. Mi personalidad tan extraña les llamaba la atención y todas querían que me las cogiera. Y lo hice. A todas. Tuve pechos en mi boca, pechos frotándome el clitoris, pechos en la espalda, en mis manos, rozándose en los mios. Era tan excitante observarlas. Mmmm... y las piernas. Las hermosas piernas de las mujeres. Una en especial las tenía suaves y cremosas. Blancas. Sus muslos me volvían loca. Podía pasar horas acariciándole las piernas, mordiéndole la entre pierna y disfrutando su risa y sus quejas por mi obsesión.
Las enamoré y las volvía locas con mis desprecios. En realidad las relaciones homosexuales son muy parecidas a las heterosexuales. Coqueteaba con la compañera de la universidad y la besaba en el baño cuando nadie nos veía. Movía el trasero sugestivamente cuando sabía que me miraba. Un día, sabiendo que ella me miraría, chupaba una paleta. Le mostraba sin mirarla, y sin hablarle, lo que le esperaba si venía conmigo. Al final estuvimos juntas. La mujer más hermosa que he tenido entre mis brazos y a la que tuve el privilegio de amar. Y me amó de vuelta, sin final, sin condiciones. Tan hermosa era esa mujer.

Pero de la misma manera en la que un día comencé a pensar en mujeres, comencé a pensar en hombres. Ahora me intrigaba la naturaleza masculina. ¿Sería acaso que me colmé de mujeres? ¿Será que las disfruté tanto que llegaron a cansarme?
Comencé a pensar en hombres. Ahora los pitos me llamaban la atención. Quería probar el semen y tener a un hombre encima de mi. No podía dejar de pensar en eso. Quería estar con un hombre y sentir sus brazos destrozándome, quería sentir esos besos tan atascados de los que hablaban las otras mujeres. Ya no quería más romanticismo. Quería coger y ser cogida. Quería que me dominaran en la cama. Quería que me hicieran y no hacer. Quería tanto, tanto...
Y en eso estoy, sin saber que el hombre que me tocaría era un monstruo. Un monstruo tatuado, con un cuerpo hermoso, con una verga gruesa. Y en realidad a mi siempre me gustaron los monstruos. Siempre me fascinó la idea de perecer destazada, hecha trizas.
Pues ese hombre llegó. Y con él tantas cosas.